Под тенью лунного клинка

Три года он топит прошлое в вине. Каждое утро — бутылка, каждый вечер — забытье. Деньги есть: награды за убийства не иссякают, а память о крови не даёт покоя. Он был лучшим — его клинок не знал промаха, его имя шептали со страхом. Теперь он лишь тень себя прежнего, запертая в круге боли и алкоголя. Но прошлое не отпускает. Оно приходит с каждым глотком, с каждым рассветом. И однажды оно вернётся за ним — не призраком, а реальностью.