Хроники призрачной жизни

Снег кружит над ветхой часовней, где тысячи золотых монет лежат под слоем пыли, а благовония всё ещё горят. Ты смеёшься над теми, кто молится демонам, но разве ты сам не якша с окровавленными руками? Меч, копьё, трезубец — всё это лики Небесных Царей. Одной рукой сжимаешь сокровищницу, глаза пылают яростью Ваджрапани. Слава твоя безгранична, как у самого Ван Мана... но ветер стихает, снег тает — и ты просыпаешься. Всё было лишь сном о просяной каше. Что реально в этом мире, где границы между божественным и демоническим стёрты? Где каждый шаг — это выбор между путём героя и дорогой чудовища?