Мой дар — сорокаметровый клинок, и мне плевать, кто ты

Вчера он был избалованным наследником, который не знал слова «нет». Сегодня — чужой мир, чужие боги и клинок длиной в сорок метров, выросший прямо из его ладони. Хочешь драться? Беги тридцать девять метров — последний шаг всё равно мой. Стоит лезвию обнажиться, и уже неважно, друг ты или враг: разрублю и не оглянусь. Вот только чем больше падает врагов, тем громче шепчутся за спиной: такой дар не дают просто так.