Клавишный стук доносился словно издалека, а порой казался ударами прямо в виски. Пальцы Линь Цинго зависли над клавишей ввода на три секунды, но у неё не хватило сил нажать. На экране под курсором пульсировала надпись Третья версия, пугающе похожая на таймер обратного отсчета в её телефоне — до оплаты счёта оставалось 6 часов 42 минуты.
Она помнила слова врача: с каждым часом промедления вероятность успеха операции снижается на три процента.
Кондиционер в съёмной квартире сломался три дня назад. Пот, стекавший по вискам под воротник, ощущался липким предзнаменованием. Она попыталась встать, но колени подогнулись, и она всем телом рухнула на клавиатуру. Последним, что она увидела, был скриншот счёта, рассыпавшийся перед глазами на бесчисленные пиксели, словно пепел, развеянный ветром.
Монитор сердечного ритма издал пронзительный непрерывный звук.
—
Стрекот цикад.
Это не электронный звук, а самый настоящий летний стрекот, взорвавшийся за окном. Он доносился волна за волной, от него начинала раскалываться голова.
Линь Цинго резко открыла глаза, затылок был покрыт холодным потом. Над головой — пятнистый потолок старого многоквартирного дома, местами облупившаяся штукатурка обнажала кривые нотные линейки, которые она нарисовала карандашом в двенадцать лет.
Она села, матрас жалобно скрипнул. За окном был июньский вечер, солнце косыми лучами падало на антимоскитные сетки дома напротив, отражаясь ослепительными бликами. Календарь на стене показывал: 10 июня 2013 года.
Третий день после окончания выпускных экзаменов.
Она подбежала к зеркалу: на неё смотрело лицо восемнадцатилетней девушки. Холодная бледная кожа, чайные глаза, под которыми залегли тени — они ещё не превратились в глубокие синяки от сотен бессонных ночей. В правом ухе тихо поблескивала серебряная серьга в форме ноты, которую мать лично надела ей в день рождения, сказав: Эта нота будет выражать твои чувства за тебя.
Она дотронулась до серьги. В тот момент, когда холодный металл коснулся ушной раковины, кончики пальцев слегка дрогнули.
— Эта штука должна была сгореть вместе с прахом после моей смерти.
—
Запах антисептика в больничном коридоре ударил в нос. Она стояла у двери палаты 307, ладони вспотели.
Толкнув дверь, она увидела мать, лежащую на кровати. Худая, но ещё не опутанная трубками, как позже. Дыхание слабое, монитор тихо тикал, словно вел обратный отсчет.
Она на цыпочках подошла ближе и взяла мать за руку. Сухая, ледяная, с выступающими венами, похожими на корни старого дерева.
Мать вдруг зашевелила губами, напевая мелодию.
Припев Фантазии Звёздное море.
Линь Цинго содрогнулась. Это была первая мелодия, которую она выучила в жизни; мать научила её в дождливую ночь, когда ей было шесть лет. Позже, когда мать отправили в лабораторию, эта мелодия стала её колыбельной.
Она достала старый телефон и дрожащими пальцами ввела Линь Суцю медицинская карта 2013.
Когда выпали результаты поиска, она чуть не выронила телефон.
Терминальная стадия почечной недостаточности, требуется срочная операция, стоимость около ста пятидесяти тысяч.
В правом верхнем углу экрана высветилось: До конца оплаты осталось 23 часа 47 минут.
Она присела в углу, обхватив голову руками, вонзив ногти в корни волос. Сто пятьдесят тысяч. Баланс её банковской карты сейчас — 832 юаня. Отец давно исчез, родственники избегают их, кто одолжит ей денег?
Она ведь не какая-то избранная, способная прославиться за одну ночь и заработать музыкой.
Стоп. Музыкой?
Она резко подняла голову, взгляд метнулся к покрытому пылью ноутбуку в углу, который мать раньше использовала для обучения студентов композиции.
Но она ведь почти забыла основы теории музыки. В университете изучала китайский язык, позже перебивалась написанием интернет-романов, а музыка была просто увлечением.
Динь.
В голове внезапно зазвучал механический сигнал, похожий на помехи старой радиостанции.
Система Возрождение искусств активирована.
Она замерла.
— Носитель: Линь Цинго.
— Обнаружена острая одержимость творчеством и готовность к самопожертвованию, привязка прошла успешно.
Она подсознательно коснулась серебряной серьги-ноты, металл был едва прохладным.
— Эта система призвана возродить земную культуру. Носитель может зарабатывать баллы культуры через авторские произведения и обменивать их на навыки или ресурсы.
Перед глазами возник полупрозрачный интерфейс, надписи висели в воздухе, словно проекция:
Задача: создать одно оригинальное произведение.
Награда: Мастерство основ теории музыки (3 часа пробного периода).
Таймер: 2:59:58
Линь Цинго уставилась на цифры, сердце колотилось так, будто готово было вырваться из груди.
Система? Перерождение? Сто пятьдесят тысяч на операцию? И теперь она должна писать музыку?
Она хотела рассмеяться, но горло сдавило спазмом.
— Это, чёрт возьми, галлюцинация? — прошептала она, ущипнув себя, от боли она судорожно вдохнула.
Это не сон.
Она действительно вернулась.
Десять лет назад, за семь дней до того, как матери поставили диагноз.
Перед самой смертью в той съёмной квартире она думала: если бы можно было начать сначала, я бы не писала эти пошлые романы, не бралась бы за заказы третьесортных платформ и не переписывала бы сюжет восемнадцать раз ради пяти тысяч юаней.
Если бы можно было начать сначала, она бы спасла маму.
А сейчас система говорит: напиши песню, и ты получишь понимание музыки.
Три часа.
Этого хватит, чтобы понять аккордовую прогрессию, хватит, чтобы осознать логику аранжировки, хватит, чтобы… написать песню, способную спасти жизнь.
Она прикусила язык до крови, вкус железа придал ясности мыслям.
На мониторе линия пульса матери слабо колебалась, как свеча на ветру.
Она поднялась, опираясь на стену, и подошла к старому компьютеру, открыла крышку.
Вентилятор зашумел, клавиатура была в пыли, а буква S на клавише C стёрлась.
Она создала новый файл, курсор мигал на пустой странице, как сердцебиение.
Она всматривалась в эту вертикальную черту, и в голове внезапно всплыла мелодия — не та, которую она когда-либо слышала, а какая-то нота с привкусом крови, вырвавшаяся из глубин памяти.
Она начала печатать.
Название песни: Светлячок.
Первая строка:
Ты — последний лучик света, прежде чем я погасну.
Она нажала ввод, рука слегка дрожала.
Система сообщила: Прогресс работы 3%.
Таймер: 2:58:17.
Она глубоко вдохнула и продолжила:
В бесконечной ночи я считаю ритм твоего дыхания,
Как в детстве ту песню, что ты меня учила играть,
И повторяю её снова и снова.
Она внезапно остановилась.
Этот текст… почему кажется, что она его уже писала?
Нет, не писала.
Это финал её последнего романа перед смертью, глава, которую платформа заставила удалить.
Тогда редактор сказал: Это слишком туманно, читатели не поймут.
Она переписывала трижды, а в последний раз просто удалила этот кусок.
Но сейчас он возник сам собой, словно осколок, просочившийся из другого измерения.
У неё не было времени размышлять, правая рука невольно коснулась серьги.
Интерфейс внезапно обновился:
Обнаружен высокий уровень эмоционального резонанса, баллы культуры +5 (расчёт после публикации).
Она замерла на пару секунд и вдруг рассмеялась.
Оказывается… это действительно возможно.
С помощью слов и мелодии — обменять на жизнь.
Она продолжила печатать:
Если тьма суждена, чтобы поглотить меня,
Позволь мне, прежде чем исчезнуть,
Допеть для тебя эту песню.
Курсор мигал.
Монитор тикал.
Она подняла глаза на мать, лежащую на кровати.
Мать всё ещё бессознательно напевала Фантазию Звёздное море, прерывисто, словно тонкая нить на ветру.
Линь Цинго закрыла глаза, а когда открыла, что-то в глубине её зрачков решительно встало на свои места.
Она открыла магазин системы, в котором промелькнул длинный список навыков:
Введение в поп-композицию
Контроль ритма романа
Сценическое мастерство +1
Основы вокала (пробная версия)
Она не выбрала ничего из этого.
Сейчас единственное, что ей нужно — это трёхчасовое Мастерство основ теории музыки.
Она нажала на обмен.
Динь.
Поток информации мгновенно ворвался в мозг, будто кто-то впихнул в её голову целый учебник гармонии. Квинтовый круг, модуляции, функции аккордов… множество терминов взорвалось в нервных окончаниях, но тут же быстро упорядочилось.
Она тряхнула головой — мир перед глазами словно стал чётче, в воздухе будто парили невидимые ноты.
Она открыла старое приложение Cubase, создала дорожку.
Левая рука нащупала несколько клавиш.
До-минор, ля-бемоль, ми-бемоль, соль.
Низкая аккордовая прогрессия развернулась у неё в голове, как встреча со старым другом.
Она записала MIDI, добавила ритм ударных, простой размер четыре четверти, как биение сердца.
Затем она начала подбирать аккорды к Светлячку.
Cm — Ab — Eb — G — Cm.
В припеве модуляция, на полтона выше, чтобы усилить эмоции.
Она даже не осознавала, как у неё это получается — пальцы просто знали, куда нажимать.
От трёхчасового навыка прошло всего семь минут.
Она смотрела на экран и вдруг тихо сказала:
— Если это сон…
Она выждала секунду и с силой нажала на пробел, чтобы остановить воспроизведение.
— То я изменю свою судьбу этим сном.
Она снова нажала воспроизведение.Мелодия полилась потоком — сухая, простая, но с той пронзительной болью, бьющей прямо в душу.
В этот момент в интерфейсе системы возникло новое уведомление:
Предупреждение: обнаружено сканирование данных извне.
Источник: неизвестен.
Интенсивность: низкая.
Длительность: 0,3 секунды.
Она нахмурилась.
Сканирование?
Оглянулась на дверь палаты: она была приоткрыта, коридор пуст.
Посмотрела на интерфейс — уведомление исчезло, словно его и не было.
Она не стала заострять внимание и продолжила регулировать эквалайзер, приподнимая средние частоты на дорожке вокала.
В ту же секунду серьга-нота в правом ухе внезапно раскалилась.
Она коснулась её, поверхность металла вибрировала, словно принимая какой-то сигнал.
Она замерла.
Серьга… никогда не нагревалась.
Мать, отдавая её, сказала:
— Это не просто украшение, Цинго, она будет оберегать тебя.
Тогда она посчитала это ласковой ложью матери.
Сейчас же, глядя на серебряную ноту, она вдруг почувствовала, что это совсем не украшение.
Скорее, ключ.
У неё не было времени разбираться: состояние матери внезапно изменилось, сердечный ритм заколебался, монитор издал резкий сигнал.
Медсестра заглянула в палату и сказала: Состояние больной нестабильно, следите внимательно.
Линь Цинго кивнула и, как только медсестра ушла, тут же вернулась к интерфейсу композиции.
Оставалось два часа сорок три минуты.
Она обязана закончить песню до рассвета.
Сделав глубокий вдох, она вернула руки к клавиатуре.
Курсор мигал после последней строки Светлячка:
Я не боюсь погаснуть, я лишь боюсь,
Что не успею осветить тебя.
Она нажала ввод, создавая новую мелодическую линию.
В этот момент экран компьютера моргнул.
Это был не синий экран ошибки и не зависание.
В правом нижнем углу возник крошечный диалоговый блок:
Ты действительно думаешь, что это ты написала эту песню?
Текст был чёрным, шрифт без засечек, ни кнопки согласия, ни закрытия.
Пальцы Линь Цинго застыли.
Она резко нажала на поле, но оно, как призрак, мгновенно исчезло.
Обновила интерфейс системы — всё в норме.
Но она знала: эта фраза пришла не от системы.
Она медленно подняла голову и посмотрела в окно.
Ночь была густой, огни города сияли словно звёзды.
Она снова коснулась серьги и беззвучно прошептала:
— Кто бы её ни написал… теперь она принадлежит мне.